| Une somme à huit zéros
Qui fait rêver la plèbe
Pour faire le poireau
Sans cultiver la glèbe
Tous les moyens sont bons
Pour émarger ces ronds
Trop nombreux à vouloir
Décrocher ces pourboires
Et la lutte s'installe
En querelles intestines
On se pigeonne en cabale
Pour des vies trop mesquines
Le bas de laine qui rassure
Les chaudes demeures de jadis
Devient sujet aux démesures
La cruauté en synopsis
Ni le faste jusqu'aux dents
Ni l'oseille qu'on acclame
Ne rendra aux âmes
La civilité d'antan | 
